tag:blogger.com,1999:blog-6313275839507399282024-03-13T14:10:42.445-07:00[armonía.con.distorsión]::oscura.claridad::Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-16511392447865363112010-08-25T09:16:00.001-07:002010-08-25T09:17:29.958-07:00:: CERTEZA ::"Volviendo de tus pasos te das cuenta. Buenos Aires. Una mujer gorda de vestido azul cruza una avenida corriendo porque el semáforo la traicionó. Los cajones de la verdulería se apilan solos -nadie lo hace- en la vereda y persisten aún, sí, abajo de la lluvia, mojándose para hacerle más difícil la tarea a los inexpertos o quizás vagos hacedores de asados. En algún vagón de algún tren hay niños que piden una moneda el mismo día -el día del niño, el día de los derechos del niño- que otros niños sienten el hastío de un nuevo celular que incluye todo, excepto el amor, y también hay gente que les dice “gracias” a los niños del tren para negarse a tomar entre las manos una estampilla, les dice “gracias” para negarles la moneda y la ayuda y la mirada y el contacto-por-si-las-dudas/gripe A. Un señor de traje vuelve a su casa después de haber sido despedido y pisoteado en el trabajo, y se da cuenta de que su vida no tiene sentido. Suena de lejos una música, como si viniera de un sótano o de un piso muy alto, y queda resonando en los oídos. Pero sigue estando lejos, es imposible agarrarla. Un tarro de pintura cae rodando aplastado por la desesperanza, y su caída ni siquiera mancha el dedo gordo peludo del artista plástico devenido taxista que duerme boca abajo sobre un colchón de un departamento. Hace frío, Buenos Aires. Un viejo se muere de tuberculosis, de angustia y de hambre, y antes de morir sueña que no son los dioses los que pueden salvarlo, sino hombres que le lleven comida y un abrazo, y que recién después de eso quizás puedan hacer algo los dioses. Una chica se mira al espejo compungida y no puede ver que debajo de la piel porosa hay diez mil libros, y que entre el dedo índice y el pulgar tiene por lo menos una obra literaria que algún día leerán los ojos del mundo. Aquélla música empieza a retumbar cada vez más fuerte y se acerca. Cientos de estudiantes le arrebatan segundos al sueño sobre apuntes, en clases, y mientras tanto por detrás de la academia el murmullo crece, la voz va tomando cuerpo, se hace brocha, corchea, yeso, es ese no sé qué que ya no queda balbuciendo y se condensa. Sale el sol en una madrugada de domingo, Buenos Aires. Dos amigos se abrazan después de llorar, y hay una certeza que da vueltas a su alrededor, algo empañada por las lágrimas de un dolor que ninguno entiende demasiado. Siete vidas se juntan en un bar a tomar una cerveza. Todas saben que hay algo más allá de ellas que las une, que no pueden controlar porque no les pertenece, pero que tienen que encargarse de que siga su curso. Todas sienten que algo pasa, se estremecen, sonríen, los ojos nerviosos ante lo inevitable de las grandes cosas, y brindan con la felicidad de estar -al fin- haciendo lo que nunca hicieron (lo que de alguna manera siempre hicieron): lo más verdadero que pueden hacer.<br />Por debajo del asfalto nace, trepidante, y se levanta: la esperanza, la certeza, la poesía, la alegría, la igualdad. Y se escucha el latido de un grito nuevo, multívoco, real y avasallante: ¡Pinta tu Aldea y serás universal!"<br /><br />[GT]Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-26456316379908011972010-08-09T06:51:00.003-07:002010-08-09T08:10:59.966-07:00:: DESATANDO ::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW1_CnnKsfIRt7Auh8bWU56Gcv0j7RiAvUlNr3bRVV8Ckoj6BI4CslTTMChFXtanTbj5qwXJGkbmPnVpgqExzu0MwRssaqdkM7GN-o1wgldhEwBOTxskWqiJnivUd6LXyo5ARHOgJUN8z3/s1600/nudo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 249px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503409127968169010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW1_CnnKsfIRt7Auh8bWU56Gcv0j7RiAvUlNr3bRVV8Ckoj6BI4CslTTMChFXtanTbj5qwXJGkbmPnVpgqExzu0MwRssaqdkM7GN-o1wgldhEwBOTxskWqiJnivUd6LXyo5ARHOgJUN8z3/s400/nudo.jpg" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center">Caos. Y después, silencio. El suelo rebalsa de lágrimas. Dolores. La mugre quiere esfumarse. Alguien grita desaforadamente, necesita hacerse escuchar. <strong>Desatar nudos</strong>. Camina lento. Y de repente cae al vacío. La inestabilidad la sostiene. Vuela. Entonces, la serenidad se apodera de ella y le enseña a ver el arcoiris luego de la tormenta. La tranquilidad se trduce en ganas. Intenta desatar los nudos que enlazan dolores. Los de alambre de púa están oxidados. Le cuesta mirarlos. Varios son de cuerda de esparto. Hace un tiempo se hicieron más fuertes. Todavía puede fijarse en ellos y reconocerlos. De a poco los toca. Recuerda el vendaval. Ansía encontrar respuestas. Se refleja en recuerdos que la invitan a seguir caminando. El tiempo hizo inexorable a los nudos de dolor. Aún intenta desatarlos. Detiene su mirada en la desilusión por haber perdido algunos sueños. Sigue intentando. Comienzan, de a poco, a aflojarse las ataduras. Le cuesta pero persiste. Crece. </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-52928201239791020022010-06-22T17:14:00.004-07:002010-06-22T17:19:25.356-07:00[...]<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjveT6xBVXu7TfTkz2cDL1wt63sNe0e2qFo4JO6GC8XyvLT7anAu2wkYvjH5D9x4wHrkei0GtCsX21JaZBvon4XEZC07eL5fG5lUhSeOf-jc2sg7KM1xbMA3XxC7DoX7kacacVYzAu5B80T/s1600/BLOG.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485756253322685634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjveT6xBVXu7TfTkz2cDL1wt63sNe0e2qFo4JO6GC8XyvLT7anAu2wkYvjH5D9x4wHrkei0GtCsX21JaZBvon4XEZC07eL5fG5lUhSeOf-jc2sg7KM1xbMA3XxC7DoX7kacacVYzAu5B80T/s400/BLOG.jpg" border="0" /></a> </div><div align="center">Podrías descansar sobre los grandes interrgoantes que te ocupan, el resto de tu vida. </div><div align="center">Mientras tanto, el mundo seguirá girando.<br /></div><div align="center"></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-47310956890594187782010-05-02T18:57:00.006-07:002010-05-03T07:18:56.956-07:00::GUERRILLA SANADORA::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5tIiW491YIrMmBcAtwFNwW9n5lmp3KqHcnzrmXbcD8Kiqt6-d5E0D9ZWMwlNQZBpfyCz-X3emnyY9sMve0FQpPCRPX6lpr_BoelLb9cWWc3xq_5ant7AvZ5-Jz4kLUZqb1VCKu6VBZtOC/s1600/MEDICOS.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 198px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466862038835331986" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5tIiW491YIrMmBcAtwFNwW9n5lmp3KqHcnzrmXbcD8Kiqt6-d5E0D9ZWMwlNQZBpfyCz-X3emnyY9sMve0FQpPCRPX6lpr_BoelLb9cWWc3xq_5ant7AvZ5-Jz4kLUZqb1VCKu6VBZtOC/s400/MEDICOS.jpg" /></a> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Ejército de curadores que busca igualdad.<br />Noble vocación la que caminan.<br />Encabezan la marcha hacia la utopía,<br />y avanzan un paso más, cada vez que sale el sol.<br /><br />Hijos de la solidaridad y hermanos del mundo.<br />Militantes de la libertad.<br />Sembradores de esperanza.<br /><br />Conjunto de sueños eternos.</div><div align="center">Invade sus cuerpos las ganas de dar.<br />Brigada de altruistas que no espera,<br />porque sabe buscar y encuentra.<br /><br />Las ansias de salvar al mundo los completa.<br />Admirable labor la que realizan.<br />Aquella que vale lo incalculable para el resto de la humanidad.<br /><br />Restauradores de ánimos.<br />Generadores de bienestar.<br />Amantes de la vida.<br /><br />[Gracias.infinitas] </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-54880114796817461162010-04-28T06:52:00.003-07:002010-04-28T07:12:10.126-07:00:: CUBA ::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiDxfAHUfH9gkgOIRR82ISoTOdHQAr2lw485c1bi8zqo1JFOZRLuWv2-mVjp7_00pyMmHb5XDZD6y-Ks2rJoWME2xVElL5Rz5qQ5ATp1qg9GW_FFmQ-usA8BgJkD37ac-DDTtbaortN3w0/s1600/2.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465186041738659538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiDxfAHUfH9gkgOIRR82ISoTOdHQAr2lw485c1bi8zqo1JFOZRLuWv2-mVjp7_00pyMmHb5XDZD6y-Ks2rJoWME2xVElL5Rz5qQ5ATp1qg9GW_FFmQ-usA8BgJkD37ac-DDTtbaortN3w0/s400/2.bmp" /></a><br /><div align="center">Minúscula porción de tierra.</div><div align="center"> </div><div align="center">Aire caribeño con sabor a revolución.</div><div align="center">Mares de libertad.</div><div align="center">Veranos de resistencia.</div><div align="center"> </div><div align="center">Allí los sueños se hacen realidad. </div><div align="center"> </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-82132828671582630122010-04-27T07:43:00.006-07:002010-05-06T10:33:55.576-07:00::SOFÍA::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN56KhAbSi8jI0mDspAlXyCGABJtZ9kh5E2YTkzFQPbp7COJtIB9rcOaFLhNElWLeLKihplXkHmgx3OXPr_E-Jb1Ge4pkJCZGkuCM4DehZbEVmnRy41fZYO-Liw-s2UH8omch-iJBroKSf/s1600/Sofilinda.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 321px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468209163886022914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN56KhAbSi8jI0mDspAlXyCGABJtZ9kh5E2YTkzFQPbp7COJtIB9rcOaFLhNElWLeLKihplXkHmgx3OXPr_E-Jb1Ge4pkJCZGkuCM4DehZbEVmnRy41fZYO-Liw-s2UH8omch-iJBroKSf/s400/Sofilinda.bmp" /></a><br /><div align="center">Indescriptible es la mujer a la que cualquier adjetivo le queda chico. </div><div align="center">Aquella que ama incondicionalmente. </div><div align="center">La que sin querer te cambia la vida y sin avisarte se convierte en tu eterna compañera.</div><div align="center">Esa que siente tu dolor como propio y tu felicidad como suya.<br /></div><div align="center"></div><br /><div align="center">Tres palabras me bastaron para hablar de ella una vez: </div><div align="center"><strong>la sonrisa perfecta</strong>. </div><div align="center">Ese gesto que encierra fuerza y ganas.</div><div align="center">La simple mueca que sana dolores y provoca alegrías. </div><br /><div align="center"></div><div align="center">Dicen que es sabiduría. </div><div align="center">Yo creo que es impulso y sentimiento. </div><div align="center">Amor y odio. </div><div align="center">Todo a la vez. </div><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><div align="center"><strong>[Gracias.por.ser]</strong></div><div align="center"></div><div align="center"></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-45242220089694483702010-04-03T09:01:00.004-07:002010-04-03T09:25:13.535-07:00::ALE::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOyOCUsLA7OIOyFY1ghIc0bbiToeplYMUa_aPluSS6dOZ1dNSBqdjiACytAMPRDn6ontsed5bE2EZsTH92P0evLj9mEoUGansDgu1E-SrC6-q4SSgEJ6TtsbW4ej-0U_xzH2SrXRnoljw/s1600/ALE+BONA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455946552062808770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOyOCUsLA7OIOyFY1ghIc0bbiToeplYMUa_aPluSS6dOZ1dNSBqdjiACytAMPRDn6ontsed5bE2EZsTH92P0evLj9mEoUGansDgu1E-SrC6-q4SSgEJ6TtsbW4ej-0U_xzH2SrXRnoljw/s400/ALE+BONA.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">A veces la vida nos roba un pedazo de alma. </div><div align="center">Nos golpea y nos destroza.</div><div align="center">Jamás nos hizo falta una ausencia para comenzar a valorar al de al lado. </div><div align="center">Y aún así, se nos vino el mundo abajo. </div><div align="center">Nos dejaste sin quererlo. Te echaron sin pedirlo. </div><div align="center">Nos duele.</div><div align="center"></div><br /><div align="center">Los ritmos de tu batería son silencios. </div><div align="center">Las risas ya no existen.</div><div align="center">Los abrazos harán falta. </div><div align="center">Y los sueños se esfumaron con tu cuerpo.<br /></div><div align="center">Un estallido. Un golpe fuerte. Un vidrio roto.</div><div align="center">Y nada más. </div><br /><div align="center"></div><div align="center">Ahora, somos el mar de lágrimas que jamás deseamos ser y odiamos al puto destino en el que nunca quisimos creer. </div><br /><div align="center"></div><div align="center">[Para.siempre.en.todas.partes]</div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-36236316820341866452010-02-20T11:18:00.003-08:002010-02-20T13:16:26.661-08:00::DESEO::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwTs7XBEW39npoWxg65u9a-SQ98ACR3ujd9xegWCPL_8BqpvjgZvAO7FJjVxYSz5zvrtXKN97XeSmDc32hg41JsnvqCuDagD82R6rX-KrJN2VJzOIasEca-8LASO2Y4MewB82BHDFehvf-/s1600-h/SUE%C3%91O.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440432992620747314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 334px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwTs7XBEW39npoWxg65u9a-SQ98ACR3ujd9xegWCPL_8BqpvjgZvAO7FJjVxYSz5zvrtXKN97XeSmDc32hg41JsnvqCuDagD82R6rX-KrJN2VJzOIasEca-8LASO2Y4MewB82BHDFehvf-/s400/SUE%C3%91O.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Hace meses se despierta pensando en lo mismo. La perturba la idea de no poder cumplirlo, aunque no hace demasiado por concretar su sueño. Un viaje no es todo. Significa sólo el comienzo. No le duele perder lo que hasta ahora construyó. No quiere tener una casa. No necesita salir a pasear los domingos.<br />Ser consecuente con sus ideas le cuesta. Pero lo intenta. Siente que podría un poco más. Quiere irse. Conocer. Vivir. Sentir. </div><div align="center">Se acuesta en el piso frío. Escucha aquel viejo disco de la banda del Oeste. <em>Tóxico</em>. Eso percibe. El mundo se cae a pedazos y la inmovilidad la sulfura. No puede soportarlo. Pero también ama y extraña. Lo piensa. Prefiere esperar algunos años, aunque sabe que nada cambiará. Y si se va, ¿qué pierde? Lo que es verdadero no se olvida. El miedo se va y luego vuelve.<br /><em>Motivos</em>. Los tiene para quedarse, pero le sobran para irse. <em>“Un ejército de ideas pasa.”</em><br />Se siente egoísta al pensar en su vida. No puede abandonar las dolorosas sonrisas de los sueños perdidos. No quiere una vida. Necesita la vida que desea. Pero le cuesta y llora. </div><div align="center">El valor para irse le sobra. Pero la sobrepasa el miedo por lo que deja. No cree en los sueños incumplidos. Lo imposible sólo tarda un poco más en llegar. Continúa su caminata hacia la utopía. Enontces, se va el temor. De a ratos vuelve, pero con menos frecuencia que antes.<br />Ama su inremunerable labor de regalar abrazos y preparar almuerzos. Pero siente que no alcanza. Quiere salir a cederle su vida al mundo. Como si ella sola pudiera salvarlo.<br />Cierra los ojos. Corren en su sangre la esperanza y el deseo. La ansiedad por el cambio es el motor que la moviliza. Y comienza a quererlo cada vez más. Sonríe.<br />Cada mañana recuerda al viejo colombiano que, sin darse cuenta, la hizo llorar. Ese que no le quitó los sueños pero que le hizo sentir caer la realidad encima. Porque ella lucha para cumplir su deseo aunque él le aseguró que el cambio no lo verán ni sus nietos.<br />Quizás, mañana cuando se levante no recuerde la horrible aserción del colombiano y prefiera seguir caminando. <em>Una luz de esperanza se enciende en su alma y se eleva en el alba</em>. En el momento preciso. Lo escucha y lo siente.<br />Abre los ojos. Las lágrimas ruedan por sus mejillas. Le duelen las injusticias. Pero la invade la confianza. Sonríe otra vez. Imagina aquello que desea y comienza a sentirlo real. </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-69731722841153289802010-01-21T13:25:00.008-08:002010-02-22T18:47:56.722-08:00::EXCELSA::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOnRy3hJwYvKbCkYYsOdPeQZrXwUjtV1uTz1uBt7SVwMiE2VjcAR3Zx2NBtz-EvxRjdWuebSCCzCu7UkD7UhBrE7wqq5sBtkhGnRp05XZjL4z-J236-mO8tjY7yjZnuIx6gpfITDO78m3q/s1600-h/silvia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429315039695915954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 298px; CURSOR: hand; HEIGHT: 281px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOnRy3hJwYvKbCkYYsOdPeQZrXwUjtV1uTz1uBt7SVwMiE2VjcAR3Zx2NBtz-EvxRjdWuebSCCzCu7UkD7UhBrE7wqq5sBtkhGnRp05XZjL4z-J236-mO8tjY7yjZnuIx6gpfITDO78m3q/s400/silvia.jpg" border="0" /></a><br /><br />Luego de tres gratificantes horas de escuchar a esa mujer ejemplar sólo pudo agradecerle. No supo cómo decirle todo lo que sentía. Bajó las escaleras como queriendo llegar rápido a su casa. Sintió aquélla frustración de la que tanto habían hablado. Lloró. De emoción y de tristeza.<br /></div><div align="center">Se descalzó, luego de cruzar la puerta de su habitación, y recordó: “Amor, esperanza y ganas de dar”. Eso había escrito en aquel rectángulo blanco y anónimo que la virtuosa mujer le había ofrecido. Con eso vive y por eso sueña.<br /></div><div align="center">Recordó la charla. Pensó en la mujer. Notó que la admiraba y la respetaba infinitamente, aunque no había podido más que agradecerle. Tomó una hoja en blanco y escribió:<br /><br />“Vive con una energía sobrehumana y ama de un modo mágico. Convida alegría en cada palabra que menciona y siembra fortaleza en cada paso que da. Sana con sus palabras y da vida con sus mimos. Dibuja sonrisas constantemente. Si habla de los sueños te los hace sentir realizados. Emana amor y derrocha esperanza. Porque sabe que ambos son sentimientos renovables. Eternos.”<br /><br />Apoyó la lapicera en el escritorio, dobló el papel a la mitad y comprendió que jamás podría describir a aquella increíble mujer que admiraba. Entonces, sonrió. </div><div align="center"></div><div align="center">Luego de unos minutos, abrió la hoja que acaba de cerrar, tomó la birome nuevamente y escribió a continuación de lo anterior:<br /><br />“La declaro inexplicable pero excelsa.”</div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-53225317998411746682009-11-08T12:53:00.004-08:002009-11-09T07:24:19.178-08:00::AMIGAS::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4l0WMC0PyxHqIwPd4NHBZokOm0kUX28pYw3xE4xfRoTGTMNka3BfpcEIYvECwvTaOP1xJ9t-K2J7y2xdu1QkYSGvB7iu_LY1vUNWU3UoSGCXAnCdykAMFmBoSH_fGdt_B53Cm2jqWPAes/s1600-h/AMIGA.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 279px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401840795624322610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4l0WMC0PyxHqIwPd4NHBZokOm0kUX28pYw3xE4xfRoTGTMNka3BfpcEIYvECwvTaOP1xJ9t-K2J7y2xdu1QkYSGvB7iu_LY1vUNWU3UoSGCXAnCdykAMFmBoSH_fGdt_B53Cm2jqWPAes/s400/AMIGA.jpg" /></a><strong> - Te extraño.</strong></div><div align="center"><strong>-Yo también. Mucho.</strong> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center">La que sintió culpa, sin ser la culpable, tomó la iniciativa. Porque supo desde el comienzo que todo dependía de ella. Pero no da segundas oportunidades porque no cree tener la autoridad suficiente como para quitar las primeras. </div><div align="center">Le explicó, con la voz quebrada, que la amistad no termina y vuelve a empezar. Más tarde, que entre ellas jamás había terminado. Y que eso no significaba hacer como si nada hubiese pasado. Porque entendió que la amistad no cuesta un beso, ni para ganarla ni para perderla. Que los amigos no son el espejo de uno, muchos pueden hacer lo que uno jamás haría. Y, finalmente, que el arrepentiemiento existe. </div><div align="center"></div><div align="center">Las desilusiones duelen. Pero más duele no tener a quien siempre te comprendió. </div><div align="center"></div><div align="center">La de remera rayada, que se jacta de autosuficiente y asegura que nada la afecta, necesita y extraña más que muchos otros. Tres meses y medio bastaron para calmarla, aunque no para curarle la herida. <strong>Le dijo que la extrañaba horrores. Que la necesitaba.</strong> Abrazó a la de camisa de bambula durante varios minutos. Ambas querían recuperar el cariño que no habían tenido, pero que sí habían necesitado. Se miraron, se rieron y caminaron juntas. Igual que hace años, pero de un modo distinto. Más sincero. </div><div align="center"></div><div align="center">Los triángulos, ya lo comprobaron, no les sientan bien a ninguna. Entonces, decidieron seguir de a dos. Sin dejar de lado las heridas que se causaron. Porque no sólo la que peor estuvo fue la que lastimó. Ambas lo hicieron y se arrepienten de la misma forma. Tienen las mismas ganas de curarse y la misma necesidad de aliviarse. Por eso se entienden y se alegran del mismo modo ahora. </div><div align="center"></div><div align="center"><div align="center">Nada cambió. </div><div align="center">O eso cree y pretende la de rayas. Que es la misma que sintió culpa sin ser la culpable. </div><div align="center">Por su parte, la de camisa se muestra feliz, aunque todavía no entendió que las palabras de agradecimiento no corresponden. </div><div align="center">Ambas saben que la imprevisibilidad del presente las aqueja por separado y que aquello tiene que ver con el mismo asunto. <strong>Dejar de lado la incertidumbre es lo que les falta para disfrutar de la compañía como antes.</strong> Como siempre. </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-19439648788336013772009-11-03T07:26:00.007-08:002009-11-03T08:11:05.758-08:00::ÚNICA::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTjtEVl7CRW2efFEXN3tVYlTcyyRK0TQJc4JwSfbc_EaSDXSbugRQW_hacEsKrpxk1yYCV0u6GYrHs4pmQteF6Aqi5jVIabzlPB8hLvjN852KcsAZWq5wy5qpFiE3C5HsR-68LaIliLJHZ/s1600-h/1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399900022683062034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTjtEVl7CRW2efFEXN3tVYlTcyyRK0TQJc4JwSfbc_EaSDXSbugRQW_hacEsKrpxk1yYCV0u6GYrHs4pmQteF6Aqi5jVIabzlPB8hLvjN852KcsAZWq5wy5qpFiE3C5HsR-68LaIliLJHZ/s400/1.jpg" /></a> <div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">¿Insegura de qué? Si emanás excelencia constantemente. De todo. </div><div align="center">Insegura de lo que aún no notaste que te sale perfecto. </div><div align="center">Tampoco te diste cuenta de que sos el gran ejemplo. Sos diferente y eso te hace única. </div><div align="center">Podría explicarte de mil maneras lo hermosa que sos y lo inalcanzable que parecés a veces. </div><div align="center">Estoy segura de que no me creerías. Y te admiro, a pesar de tu testarudez. </div><div align="center">Porque sos una mujer que enseña sin darse cuenta, que ama de una forma estrambótica y que llora o ríe siempre que le hace falta. Y tenés miedo, a veces de vivir y otras veces de crecer. ¿Notaste lo bien que me hacés? Tus consejos de hermana mayor me llenan el alma. </div><div align="center">Y paradójicamente me dan esa seguridad de la que a veces carecés. </div><div align="center">Jamás me habían tranquilizado con un vaso de agua y dos palabras, vos lo lograste - otra vez sin darte cuenta -. </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">La claridad de la mañana, eso significa tu nombre. </div><div align="center">Sos la antítesis de vos misma. Una mujer morena y transparente a la vez. </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Belleza anormal, despertate. Mirá al rededor. Lo que hay en el camino es creación tuya. Son tus logros. ¿Los ves? Explicame vos, ahora, porqué a veces no te valorás como deberías. </div><div align="center"></div><div align="center">Sos excelente. </div><div align="center">Única. Increíble. Insaciable. </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"> </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-30846626273728375632009-10-17T16:14:00.004-07:002009-10-17T17:22:50.789-07:00::ERNESTO::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9y4IQLtDkGZi9PlbaEFkvdwDNHhHq8yLud66vB1PCvj0hRWefwyu9pNTFFi0cFkPygsKY4UKYOgmYZ9tkmAS_MBuyag9lJWI41KYp5taSq1WkHuJMEQ56SMx6GvON-brgDh20qNKXB349/s1600-h/CHE.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393728298554184322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 297px; CURSOR: hand; HEIGHT: 373px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9y4IQLtDkGZi9PlbaEFkvdwDNHhHq8yLud66vB1PCvj0hRWefwyu9pNTFFi0cFkPygsKY4UKYOgmYZ9tkmAS_MBuyag9lJWI41KYp5taSq1WkHuJMEQ56SMx6GvON-brgDh20qNKXB349/s400/CHE.gif" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center"><strong>Eterno idealista.<br /></strong>Revolucionario.<br />Liberador.<br />Jamás competidor.<br />Siempre luchador.</div><br /><div align="center">Amaste. Confiaste. </div><div align="center">Y elegiste el lugar equivocado.<br /><br />Te odiaron.<br />Te desentendieron.<br />Te vendieron.<br />Te torturaron.<br /><br />Te quitaron la vida.</div><div align="center"><br />Aún cuando no te dolía, metieron sus dedos en tu herida.<br />Te expusieron.<br />Cortaron tus manos.<br /><br />Quisieron desaparecerte y no pudieron.<br />Inventaron tu destino.<br />Te escondieron.<br />Mintieron.<br /></div><br /><div align="center">Fueron egoístas.</div><div align="center"><strong>Le quitaron la libertad a América.</strong><br /><br />Intentaron eliminar tus ideas.<br />Y siguen. Insisten.<br />Pero no. Las ideas no mueren.<br /></div><div align="center">Tu eterno puño en alto jamás desaparecerá.</div><br /><div align="center">Sos el camino de muchos.<br />El accionar de algunos.<br />Y siguen. Insisten.<br />Igual que los que te odiaron, pero con más fuerza.<br />Y con amor, a diferencia de ellos.<br /><br />Unen lo que ellos separan.<br />Aman lo que ellos odian.<br />Valoran lo que ellos destruyen.<br />Sueñan lo que ellos detestan.<br /></div><div align="center">Les marcaste el camino.</div><div align="center">Y siguen. Insisten.<br />Siempre.<br /><br /><strong>La lucha, que es eterna como vos, continúa.</strong> </div><br /><div align="center"></div><div align="center">¡Hasta la victoria! </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-69165905173088978122009-10-02T07:21:00.004-07:002009-10-02T07:27:01.489-07:00::IRUPÉ::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEQUuogceVT5AmtrerZdXF94MeRlT0cYZ-HP0JCap7tQY7hp7Gwr76UVYkYlBxxOZMw3I7Z0odaQk_QPKMsQa_qpVlYpek3yCDg05QagJSy__g7UYo5dQeeqWkDfg04FX2NydBvWe0SpHx/s1600-h/IRUP%25C3%2589.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388008388841086466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 192px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEQUuogceVT5AmtrerZdXF94MeRlT0cYZ-HP0JCap7tQY7hp7Gwr76UVYkYlBxxOZMw3I7Z0odaQk_QPKMsQa_qpVlYpek3yCDg05QagJSy__g7UYo5dQeeqWkDfg04FX2NydBvWe0SpHx/s400/IRUP%25C3%2589.jpg" border="0" /></a> ... <div align="center"></div><div align="center">Irupé dejó de ser planta en noviembre de 1988.</div><div align="center">Ya no es verde y roja, desde hace casi 21 años es multicolor. </div><div align="center"><strong>Multifacética.</strong></div><div align="center"></div><br /><div align="center">Tiene tantas o más vueltas que los nudos celtas. </div><div align="center">Regala sonrisas en cada paso que da.</div><div align="center"></div><br /><div align="center">Es tan fugaz como las estrellas.</div><div align="center">Si no la ves en el momento preciso perderás la oportunidad de conocerla. </div><div align="center"></div><br /><div align="center">Fresca, resplandeciente, sensible, fuerte, suave. </div><div align="center">Ciclotímica.</div><div align="center"></div><div align="center">...</div><div align="center"></div><div align="center">No puede evitarlo.</div><div align="center">No lo hace con intención.</div><div align="center">No se da cuenta.</div><div align="center"></div><div align="center">Sin querer, me tranquiliza.</div><div align="center"></div><div align="center">...</div><div align="center"></div><div align="center"> </div><div align="center">[perdón.por.no.estar.ahí.mañana] </div></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-47579630003829715402009-09-29T08:22:00.003-07:002009-09-30T07:35:11.202-07:00::AL.REVÉS::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxDvY-FQiFzrvCbJr6OsUDpyxxS96R9OTqQXe2BoEqVry77Th085JZu9LEAKpyjTU8FXSZodalMfYJdherkOHJyVcXoxmlhgAd-6inEm4YwAfGAv32Do5q8w8vFx2TVx9Le_gi3QLLW5qY/s1600-h/Maga.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 293px; DISPLAY: block; HEIGHT: 388px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386911878837380498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxDvY-FQiFzrvCbJr6OsUDpyxxS96R9OTqQXe2BoEqVry77Th085JZu9LEAKpyjTU8FXSZodalMfYJdherkOHJyVcXoxmlhgAd-6inEm4YwAfGAv32Do5q8w8vFx2TVx9Le_gi3QLLW5qY/s400/Maga.jpg" /></a><br /><div align="center"></div><div></div><br /><div align="center">"No tengo ganas de seguir compartiendo con vos</div><div align="center">mi cariño, mis besos y mis abrazos. Mentiría al decir que </div><div align="center">tengo tiempo para respetar tus miedos. Sólo te ofrezco </div><div align="center">la despedida. Te lo dije en Dalí ese primer día:</div><div align="center">mi gran problema es la franqueza y no soportar</div><div align="center">la forma en que me volaste la cabeza. Perdón,</div><div align="center">te es difícil olvidar al que hubo antes, es increíble</div><div align="center">recordar a mis otras de antes. Y aunque </div><div align="center">para mi no seas especial, ya no tengo tiempo para</div><div align="center">encontrar la sonrisa a tu lado. Es mentira que </div><div align="center">sentirse bien con vos sea tan fácil. Yo celebro</div><div align="center">que no sea el momento oportuno. Está orgullosa de que</div><div align="center">te dedico estas líneas mínimas, más allá de </div><div align="center">¡que no tengo ni un poco de ganas! Igualmente </div><div align="center">hago esto que siento el impulso de hacer. ¿Despedirme?</div><div align="center">Exactamente eso. Y por esa razón es que </div><div align="center">tengo que admitir primero que me hacés</div><div align="center">mal. Es difícil explicartelo todo. Me gusta reír. Y</div><div align="center">estando al lado tuyo no siento que pueda hacer nada. </div><div align="center">Pocas veces escribí algo tan franco. ¿Para qué mentir?"</div><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">[.te.leo.al.revés.] </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-86336923732014236412009-09-27T21:45:00.012-07:002009-09-29T09:04:00.433-07:00::REFLEXIÓN::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfjV3o66oEmWM-cPwDdSrdnvP-08v4j15ZtXrevX5d5zRPAlu_aWOJNvItbCCTvTFsxSt-3-l8c1vS1uV1LayXjc86s1xpRcz9pz6ZSMqdrdYZmBpt1UFDUHNoTARkZAg_uBKf3BBlePKm/s1600-h/REFLEXI%C3%93N+copy.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 398px; DISPLAY: block; HEIGHT: 265px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386380164669102786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfjV3o66oEmWM-cPwDdSrdnvP-08v4j15ZtXrevX5d5zRPAlu_aWOJNvItbCCTvTFsxSt-3-l8c1vS1uV1LayXjc86s1xpRcz9pz6ZSMqdrdYZmBpt1UFDUHNoTARkZAg_uBKf3BBlePKm/s400/REFLEXI%C3%93N+copy.jpg" /></a><br /><div align="center">Nadie lo nota. Pero la extrañás.<br />Nadie te entiende. Pero la amás.<br /></div><div align="center">Y te ignora. </div><div align="center">Igual que vos a ella.<br />¿Y te extraña? ¿Y te ama?<br /><br />No lo sabés y te convencés de que no te interesa.<br />No mientas, nunca te salió bien.<br />Te duele y no podés soportarlo.<br />Te sentís culpable. Te hacés cargo.<br /><br />Te odias.<br /><strong>Porque es TU culpa no poder superarlo.</strong><br /><br />Tener la responsabilidad te excede.<br />No podés.<br />No siempre podés.<br />Esta vez la intransigencia que profesás te lastima, </div><div align="center">pero te es imposible cambiar de parecer. </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">¿Notaste cómo se aísla con tu presencia?<br />Ella también siente culpa.</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Tenés ganas de abrazarla.<br />Necesitás decirle que fue una imbécil.<br />Querés llamarla.<br />Intentás no mirarla para evitar el llanto.</div><div align="center"></div><br /><div align="center">Todavía lo encontrás inexplicable.</div><div align="center">Resignate. </div><div align="center">Jamás encontrarás la explicación. </div><div align="center"><br />Correte de ése lugar, aunque te sea imposible.<br />Querela en silencio, aunque no te alcance.<br /><br />Y no hables más.<br />A nadie le importa. </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-20396331779644730302009-09-16T20:25:00.005-07:002009-09-17T06:39:22.206-07:00::HEXÁGONO::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit3fMyG5P32xX305xQhyphenhyphenyGG5U7s8d7sMKsxu1nTxBdVLIw11MoiWSNvNrN7KOq0t8AW16IYaewe1PLtGxe49AnNbD3y_1AqKTaMgLChxOK6w0igihnaDcHMIRKXm_9TK3XWaTURVE17-xM/s1600-h/HEX%C3%81GONO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 119px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382276138416381458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit3fMyG5P32xX305xQhyphenhyphenyGG5U7s8d7sMKsxu1nTxBdVLIw11MoiWSNvNrN7KOq0t8AW16IYaewe1PLtGxe49AnNbD3y_1AqKTaMgLChxOK6w0igihnaDcHMIRKXm_9TK3XWaTURVE17-xM/s400/HEX%C3%81GONO.jpg" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center">Las mujeres son como los triángulos.<br />Particularmente, ellas seis son como los escalenos: ninguno de sus lados son iguales.<br /><br /><strong>[CP]</strong><br />Su capacidad es inalcanzable. El mundo entero se convierte en sonrisa sólo con su presencia. Pero ella está partida en dos: una mitad carga con conflictos y recuerdos que de tanto en tanto intenta olvidar mediante una fogata; la otra es tan inmensa que caben la paleta entera de aquel pintor multicolor, las palabras más precisas y todas las facetas del cuerpo con más caras.<br /><br /><strong>[DW]</strong><br />Inundada de inseguridad hace meses que se ahoga entre olas agitadas. Todavía deja entrever la debilidad que le pesa aunque jamás dejará de luchar. Se ahoga en las miles decisiones que no puede tomar. Ama como nadie jamás lo ha hecho. La aquejan los pensamientos ajenos y busca la felicidad que hace tiempo no siente. Su mirada expresa el triple que la de cualquier ser humano, por ello la esconde tras el enorme flequillo colorado.<br /><br /><strong>[GR]<br /></strong>Hacerse cargo de sus actos es lo que le falta aprender para no lastimarse como lo hace. Es de pocas palabras, pero siente las cosas de un modo sobrenatural. Pone su bienestar en segundo plano y aún no entiende que ése es su principal conflicto. Necesita y no pide. Piensa y no dice. Le afecta el mundo entero. Ésa es la gran batalla que desea ganar y todavía no logra.<br /><br /><strong>[MC]</strong><br />Se demuestra autosuficiente, pero necesita al resto más que nadie. No odia, pero se detesta por el desperecio que muestra auqnue no quiera. Sueña y últimamente lo hace a lo grande. Ama y no puede demostrarlo. Llora en el tren. Canta cuando camina. Y ríe sólo si tiene ganas de hacerlo.<br /><br /><strong>[NR]</strong><br />Se hizo de fuerza luego del dolor. Creció y se endureció. Pero sabe demostrar afecto. Lleva en sus pies un mensaje eterno. Aunque no lo note sus palabras de aliento tienen un valor inmenso. Apredió a los golpes. Le pesa la vida, pero sale adelante sola. No se permite dudar. Disfruta cada espacio que pisa. Ella no habla, dice las cosas con una melodía única.<br /><br /><strong>[TR]<br /></strong>Su pasado le duele y condiciona su presente. No hace mucho se propuso olvidarlo todo. Es segura y perseverante. Cuando lastiman a sus afectos le duele como si el daño se lo causaran a ella. No le queda claro, pero debería entender que no todos son iguales y nunca es lo mismo. Tiene más fuerza que un huracán. Últimamente está debilitada, pero no caerá jamás.<br /><br />Sólo cuando los seis triángulos se unen en un centro formando un hexágono se vuelven equiláteros.</div><div align="center"></div><div align="center"><strong>Se equilibran. Se sostienen.</strong> </div><div align="center"></div><br /><div align="center">[las.amo]</div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-85683807234783274662009-08-30T21:05:00.003-07:002009-08-30T21:15:04.116-07:00::EXPLICACIÓN::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMx9bCQC1QD2V9LK5ASnwMO-Uk061wwfohFSSGXCUx9VZ49bDMuHT2HrF3BD8VVLCB0v1UenoQMB40MOWs0CXehqFuOwMGtmc5IlHDNMtDuzBylb0zTeipBJeIBFdqXUUuC7Zd-QiQ1NBt/s1600-h/MFFF.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375976270476216450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMx9bCQC1QD2V9LK5ASnwMO-Uk061wwfohFSSGXCUx9VZ49bDMuHT2HrF3BD8VVLCB0v1UenoQMB40MOWs0CXehqFuOwMGtmc5IlHDNMtDuzBylb0zTeipBJeIBFdqXUUuC7Zd-QiQ1NBt/s400/MFFF.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Fuiste su mejor amante y la compañía perfecta.<br />Sos el mejor amigo que ya no tiene y el abrazo que necesita pero no pide.<br /><br />Te extraña.<br />Pero no responde porque lo hace de un modo distinto al tuyo.<br /><br />Se entristece por la pérdida.<br /><br />Quiere contarte pero no puede.<br />Intenta explicarte aunque sabe que no la entenderías.<br />Le duele y rompe en llanto.<br /><br />Tres meses después conserva la sonrisa de los recuerdos.<br />Un lustro único. Irrepetible.<br /><br />Sus fotos están intactas.<br />Su cuerpo reposa en otro lugar.<br />El nudo en su garganta sigue sin desatarse.<br /><br /><strong>Te necesita aunque no lo notes.</strong><br /><br />Ella también te ama.<br />Pero lo hace como a un hermano. </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-70326973971074530792009-08-23T09:50:00.004-07:002009-08-23T10:52:11.262-07:00::DESTIEMPO::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgrTe1vAVg4RXpFmFKMfp5GS1UscEITjL_8zMws3p2xY2BG7MdStJLztNqjwMrHbgPLTRk8zcP4foIPTQTA2co-hkpffupnYFoVMsdwl0HVCsdJIZhEpBsqQrFa2Lf7HtvUsePBTwkGWbG/s1600-h/2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373216918938330434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 269px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgrTe1vAVg4RXpFmFKMfp5GS1UscEITjL_8zMws3p2xY2BG7MdStJLztNqjwMrHbgPLTRk8zcP4foIPTQTA2co-hkpffupnYFoVMsdwl0HVCsdJIZhEpBsqQrFa2Lf7HtvUsePBTwkGWbG/s400/2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Ir a destiempo no es una virtud.<br /><br />Quizás el crash haya sonado excesivamente fuerte o demasiado pronto. Pero ir a destiempo no significa sólo ir de prisa. A veces puede significar que el golpe en los tomms no coordine con el vaivén del pie derecho que marca el ritmo cuando hace sonar el bombo.<br />La intensidad es positiva cuando se trata de tiempos y espacios, la violencia sólo es virtuosa si se aplica al instrumento.<br /><strong>Ella es la que no sufre. </strong></div><strong><div align="center"><br /></div></strong>El bombo revela las pulsaciones. La doble pedalera asusta al baterista que hace tiempo no controla su ritmo, pero parece disfrutarla.<br /><br />Saltearse compases provocaría terminar cruzado justo en la canción que le vuela la cabeza. <div align="center">Eso es destiempo.<br /><br />[yo.prefiero.encontrar.el.punto.dulce.del.ride.</div><div align="center">y.hacerlo.sonar.por.horas]</div></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-60533930485147316992009-08-18T12:54:00.004-07:002009-08-18T13:48:51.399-07:00::ALEGRÍA::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBdSLSHwWHvjtAvsKvz_kzk46GAWoSOzjkv2dkpfRKMWQ9GszCb48ycGszJHGEbDc_BXfZl3NcJmiA8ZsynX1p_W0Rm7TQKofDb9q-iNL9_hwZkv_C9-JapDUcehF-ZdbavFfBvtewkK8Z/s1600-h/LUIS+MAGA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371400047513401922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 351px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBdSLSHwWHvjtAvsKvz_kzk46GAWoSOzjkv2dkpfRKMWQ9GszCb48ycGszJHGEbDc_BXfZl3NcJmiA8ZsynX1p_W0Rm7TQKofDb9q-iNL9_hwZkv_C9-JapDUcehF-ZdbavFfBvtewkK8Z/s400/LUIS+MAGA.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Bailar de la alegría, gritar por lo mismo y saltar eufórica porque aún no hay forma de expresar la felicidad.<br />Una tarde normal de repente se convirtió en el día más esperado.<br />Inolvidable y glorioso.<br />Todos sonríen y lo hacen por vos.<br />La excelente noticia transporta tu felicidad por todo el planeta.<br /><br /><br />[hasta.la.victoria.siempre]</span></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-17427325738187175882009-08-17T14:24:00.006-07:002009-08-17T16:32:44.594-07:00::PERSPECTIVAS::<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJj9qRonK-zyokAvodTzZ6_4LJCsIFDQvpRGKEoAxvsjffA30gZDh_-N9988ve7t3VMnPCsgq7fcnOpDpCK-zrO9GQA8I1ZDjXXZ1nFSIJokezKKIU1DWI0rA_Ot8zoA5BrrH9QDQe-bdf/s1600-h/ESTAESSSSS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371049411379908738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 299px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJj9qRonK-zyokAvodTzZ6_4LJCsIFDQvpRGKEoAxvsjffA30gZDh_-N9988ve7t3VMnPCsgq7fcnOpDpCK-zrO9GQA8I1ZDjXXZ1nFSIJokezKKIU1DWI0rA_Ot8zoA5BrrH9QDQe-bdf/s400/ESTAESSSSS.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Vulnerada, muchas veces negada y siempre perturbada. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Está a un paso de la hermosura pero ella no lo nota. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Frecuentemente se para en la esquina donde la felicidad resplandece en hora pico y los complejos la ahogan cuando nadie pasa. Es incrédula por excelencia si la halagás. Que use lentes no significa que vea con claridad las cosas. Cuando se trata de ella misma las dimensiones se agrandan en su mundo.</span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="center"><br />Es la ambigüedad encarnada en mujer. </div><br /><div align="center">Se siente disminuida aunque el universo la reconoce única. Le es imposible ser objetiva y no tiene forma de pararse del lado de la realidad. Cae una y otra vez, últimamente intenta levantarse pero a veces no lo logra. No llora en público pero se inunda cuando sus cuatro paredes la acompañan. </div><div align="center">Todavía no entendió que las sonrisas dibujadas son sólo un escudo que no protege ni oculta. Una mirada basta para encontrar en sus ojos el karma que la ocupa. Su vida es una batalla contra los espejos. </div><br /><div align="center">Presenta más virtudes que defectos, más belleza que fealdad, más amor que odio y más vida que muerte pero le es inaccesible percibirlo. La debilidad se perpetúa en su camino y siempre le gana la pulseada a la seguridad. No entiende qué le pasa por la cabeza pero no puede apartarse de ello. Se siente contaminada e incoherente.<br /></div><br /><div align="center"><strong>¿Cómo marcarle lo bella que es si no tiene ojos para verlo?<br />¿Cómo hacerle entender que lo tiene todo para ser exitosa si no logra aceptarse? </strong></div><div align="center">Aún se encuentra a un paso de la hermosura y sigue sin notarlo.<br /><br />[centrar.mi.atención.en.la.parte.oculta.siempre.implica.un.desafío. esta.vez.supone.un.esfuerzo.significa crecer.y.denota.dolor.teamo]</span></div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-4047265445326860912009-08-12T20:32:00.007-07:002009-08-17T16:33:07.875-07:00::ATÓNITA::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi5gtSggXTuOYrg8AI7443YnuONuBsJLRhoywzCiwSihdedCpqacj7B1hc1Iau9Qm6MfcY-5OAYUxZd9vZXMWe-Wu0Idcq2ItHu7Kj5XJPXZXkMgYWP2CmujeJ6ShgNvvxNgXWiRtpmLEZ/s1600-h/BLOGGIITO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369295475686914002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi5gtSggXTuOYrg8AI7443YnuONuBsJLRhoywzCiwSihdedCpqacj7B1hc1Iau9Qm6MfcY-5OAYUxZd9vZXMWe-Wu0Idcq2ItHu7Kj5XJPXZXkMgYWP2CmujeJ6ShgNvvxNgXWiRtpmLEZ/s400/BLOGGIITO.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Tres segundos bastaron para que la eterna incondicionalidad se convirtiera en polvo. Supo el mundo desvanecerse en sólo un pestaneo. Me encontré irreconocible. Incapaz. Atónita. En realidad, no sé si me encontré. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Entendí que finalmente el ego fue más importante. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Escuchar no es perdonar. Perdonar no es olvidar. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Entender no es compartir. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>Compartir ya es imposible.</strong> </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Culpar a quien supo arruinarlo todo no te exime del fracaso. Intentar olvidarlo e intentar que también lo haga yo abre aún más la herida. Eso es tan mediocre como todo lo que provocaron. </span></div><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Dar un paso al costado también es tomar parte en el asunto. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Me voy. Preferiría no volver a escucharte.</span> </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-631327583950739928.post-55377095432845443492009-08-10T21:26:00.007-07:002009-09-29T06:47:27.605-07:00::LUNES::<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYSpa6DfuSXU4NlWAir-dD99XV2OmOXWMQ4apOGKln5KmOBo1IMRljhG9MrFAd2fmlwyUlamV2JCD3mXbBevKZAHw4Ud7iEoL0pQfuvOi4Mm9IA5kuE5dVnuZ9ORCLNy-9Ds0x6p7gCbt/s1600-h/LUNES.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 256px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368560610000979826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYSpa6DfuSXU4NlWAir-dD99XV2OmOXWMQ4apOGKln5KmOBo1IMRljhG9MrFAd2fmlwyUlamV2JCD3mXbBevKZAHw4Ud7iEoL0pQfuvOi4Mm9IA5kuE5dVnuZ9ORCLNy-9Ds0x6p7gCbt/s400/LUNES.jpg" /></a><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ff6666;">.dos.bellos.caminando.de.la.mano.son.lo.mejor.que.le.puede.pasar.a.un.lunes.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ff6666;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ff6666;">[teníasrazón]</span> </div>Marianahttp://www.blogger.com/profile/18204620660723047341noreply@blogger.com0